Llega Febrero
con su Tejero
pisando fuerte.
Tricornio en vena,
hoy no se cena,
viva la muerte.
Golpe de Estado,
vuelta al pasado,
calle cautiva.
Cuarto menguante
para el talante,
manos arriba.
Vuelve la España
de la guadaña,
luna de hielo.
Qué se creía
la poesía,
todos al suelo.
Y con la noche
cruzando en coche
por la frontera,
sueña el Congreso
que no está preso,
¿Dios no lo quiera?
A la una y cuarto
nos da un infarto,
ya sale el Rey.
Pasa el disgusto,
menudo susto,
viva la ley.
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